J’ai tout écrit, tout dit, raconté.
J’ai parlé du monde, de la vie,
Tourné les pages présent, passé
Cassé les tabous, les on-dit.
Me suis boursouflée, vantarde
Telle grenouille de la fable.
Croyant que j’avais du talent,
Vous croyant aveuglément.
Qui sommes-nous en réalité?
Ni Verlaine, Char ou Rimbaud
Des écrivaillons en mal d’aimer
Inscrivant des mots contre nos maux.
Personne ne sait l’importance
Que nous avons à dire, à écrire,
Et chacun dans notre croyance
Sommes de tout petits sbires.
Voilà que je m’emporte, colère
Sur la toile blanche du virtuel.
Vous, vous savez bien écrire
Moi, je ne sais pas le faire.
Mais, peu importe, on ne choisit pas
On vibre, joue, tressaille
Avec l’amour guidant nos pas
Au seuil de ce qui nous assaille.
Il suffirait d’un clic de souris
Pour effacer toutes les phrases.
Je n’en ai pas le courage
Cet espace fait partie de ma Vie.