poèmes et écrits... au gré de mon humeur... pour qui voudra les lire, s'y trouver ou s'y retrouver
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Début d'amour prometteur Dans la fragilité de la jeunesse De toute cette ardeur Qui se libère en douces caresses Baisers annoncés Dans le délicieux murmure D'un échange donné Brisant le carcan de l'armure Désirs et rêves dévoilés Dans la beauté de l'instant...
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Dans mes rêves livides de culpabilité, Je me sens tout ensemble, et captif et geôlier; Captif de tant de peines et de secrets, De ces larmes amères que j'ai fait couler, De tant d'amour perdu et d'inutiles songes... Geôlier de mes désirs, geôlier insatisfait,...
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A la sœur que je n'ai jamais eue A l'amie que j'ai perdue A l'envie des douceurs partagées Sur les pleurs déposer un baiser. A ceux que je n'ai pas connus A celles que j'ai aperçues Leur dire que j'aurais aimé en un geste Sur leur front, leurs joues ,...
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Au cœur même de l'océan J'ai trouvé un havre de paix, Plus de barrages, d'enfermements, En vagues soudain être délivrée. Plus de combats vains en mon âme, Se ressourcer à la douce quiétude Du roulis de l'eau toute calme Mon cœur soudain en plénitude....
Lire la suiteTu m'as pris jeune, simple et beau, Joyeux de l'aurore nouvelle ; Mais tu m'as montré le tombeau Et tu m'as mangé la cervelle. Tu fleurais les meilleurs jasmins, Les roses jalousaient ta joue ; Avec tes deux petites mains Tu m'as tout inondé de boue....
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A l'enfant qui naît ,à celui qui vient Je donne tout en un bonheur explicite A celui que je n'ai pas porté en mon sein Je l'accroche à moi et l'arrime. Je le veux tout tiédi du sang sur son corps Le cri qui subtilement gémit Sous ma jungle de sentiments,...
Lire la suiteLa mère fait du tricot Le fils fait la guerre Elle trouve ça tout naturel la mère Et le père qu'est-ce qu'il fait le père? Il fait des affaires Sa femme fait du tricot Son fils la guerre Lui des affaires Il trouve ça tout naturel le père Et le fils et...
Lire la suiteQuand nous irisons Tous nos horizons D'émeraudes et de cuivre, Les gens bien assis Exempts de soucis Ne doivent pas nous poursuivre. On devient très fin, Mais on meurt de faim, A jouer de la guitare, On n'est emporté, L'hiver ni l'été, Dans le train d'aucune...
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